Livra

Que a dor

Arde mais que o branco

Rasgou Aquiles

E aqueles

Excessos

À caixa de madeira

Abre sulcos

Onde o sangue desvia

Inimaginado

O pranto

E o talco sobre a face

E onde se esconde

Lá estará em peças

Satélites da respiração

Da beleza e da pegada

Onde se guiam os vinte

Dígitos

Que se ajudem!