Os pedaços reconstroem-se surgidos do chão, a levitar no ar, em pequenas reflexos brancos que moldam o que de mais há a contornar os corpos e as coisas. Vamos dançando a forma do nome e dando nos formas a estas pequenas partículas etéreas.
Aguardamos respostas no tecto do mundo com o espelhar atento que nos banha os olhos. Agitamos o ar que por sua vez nos agita a nós e nos define o espaço. Este espaço vazio de tudo o que não é história e a origem do solo. Do subsolo. Por onde se transporta tudo o que nos faz sonhar, como o som, o cheiro ou a luz.
Há sempre mais no que não se vê. Nó de cabeça inclinada a olhar a matéria escura. O breu da muralha onde um dia se penduraram pontos de luz como pequenos tesouros na plenitude teísta. Continuamos a dançar, a embainhar os braços, as mãos e os dedos, uns de acordo com os outros, todos de encontro aos outros, sós, em nós, a agitar o que sempre lá esteve e que de nós não precisa, nem nunca precisou, e não precisa de ter noção e não precisa de consciência. Não precisa de saber. Basta estar e fazer-se agitar, e agitar tudo o que nos envolve para nos dar a ver que tipo de dança nos programaram amanhã, quando a beleza não for questionável e o tempo deixar de ser um mistério irresolúvel. Taciturno para uns, madrugador para os outros.
O vento revelar-se-á pelo vento, a luz pela luz, o deserto pela origem e o mar pela sensualidade dos sonhos.
Depois de juntar todas as partículas, apareceste tu e conversámos sobre a forma das mãos, marcámos um novo encontro e despedimo-nos com reencontro marcado para quando formos apenas um doce bálsamo. E não haverá ninguém a quem culpar ou julgar…