Acordei a pensar num concerto de Jazz que vi ontem. Ía comendo e pensando na variação harmónica de algumas coisas que ouvi. Se alguma vez na vida me lembraria de criar coisas assim.

Dei por mim com vontade de remexer no meu passado, que é coisa que confesso, não ter grande fascínio.

Estava à procura de umas partituras antigas quando encontrei um pseudo-poema escrito por mim. Um poema que com certeza gostava de ter visto ser entregue ao destinatário. Na altura não o fiz e agora, para além de não me lembrar a quem se dirigia, tinha um papel exposto ao desgaste do tempo sem ser lido.

Uma vez que continuo sem saber quem tu és, tu, a segunda pessoa do singular, fica aqui o registo no caso de o vires a ler um dia não sabendo que era para ti, e eu sem saber que o vieste ler aqui, a este circunspecto cantinho.

És todos os dias

Um prospecto silêncio

Roubo-te-nos exímio no lado do Deserto

Aqui não há nada

Nada se cria

Nada cresce

Não há plantas nem flores

Tudo cheira ausente

Há muito

Do vazio vazio inconsequente

Não há poesia

Não há talento nem tempo

Cego

Seco

Quente

( )